А ты вообще знаешь – что такое одиночество? Не думаю... Я расскажу.
Это когда в праздник ты стоишь у окна и смотришь вниз, на толпу хмельных и веселых людей.
А они все напряженно смотрят вверх. Но не на тебя... Они ждут. Сейчас должен грянуть салют.
Миллионы ярких и красочных брызг раскидает в небе невидимая рука.
Начнет бросать горстями, сначала помногу, но потом, словно устав, все меньше и меньше. Затем передышка. И снова горстями, зажигая в глазах звезды, а в сердцах восхищение. От ярких вспышек взгляды становятся таинственными, манящими, обещающими.
Вот оно! Ура! Толпа в едином порыве устремляется вверх, за светом, за снопами искр. Салют! Зеленый, синий, красный, желтый. Каплями стекает вниз, к той куче людей, кто кричит в диком и непонятном восторге.
...А ты все так же стоишь, опустив глаза. Один...
Салют не интересует тебя, он не нужен лично тебе сейчас.
Ты думаешь о том, что там внизу столько людей... Они все абсолютно разные, незнакомые друг другу, но они вместе! Пусть ненадолго, но они объеденены общим чувством.Ты вглядываешься в лица, читаешь по глазам, что им хорошо, им весело, у них праздник. А ты стоишь в темноте у полузадернутой шторы, сам себя истязаешь, мучаешь. И от того, что
эта бесноватая толпа разношерстных людей счастлива тебе становится еще хуже...
А ведь можно было бы выйти к людям, в толпу, глотнуть, как воздух этого веселья. А вместо этого отворачиваешься...
Тебе не нужно ничего. На столе, слегка поблескивая и отражая небесные вспышки, стоит бутылка красного вина.
Рядом один хрустальный фужер. И так страшно от этого, словно одиночество поселилось не только в твоей израненой душе, но и во всем, что окружает тебя самого.
Одна бутылка, и бокал один. Стул, стол, и в квадратном проеме окна ты – тоже один.
На фоне общего веселья, буйства, шума, гула – ты как изъян, неправильное звено, ошибка.
Ты – лишний и чувствуешь это предельно четко. Ты знаешь, что в праздники самоубийств совершается намного больше, чем в будни, и только сейчас понимаешь – почему.

Да, это страшно, но страшнее этого состояния только одиночество вдвоем, когда уже нечего сказать друг другу и остается только горькая иллюзия, что ты не один, которая оказывается всего лишь пшиком твоих еще живущих в сердце желаний, чувств и розовости
очков, которые разбиты кем-то самым близким...
А на самом деле – рядом никого, пусто. Твой любимый человек вроде тут, ты видишь его, но только визуально... Чувствуешь его присутствие, но только физически... Он стоит рядом, но душой и мыслями он далеко от тебя... Он смотрит на других, улыбается тоже другим и думает о других..
А когда ты окликаешь его, он оборачивается, и ты читаешь изумление на его лице, словно он и думать забыл о тебе, и не важно ему, что ты рядом, и еще держишь его руку, даже пытаешься найти слова, которые раньше приходили так легко, а теперь будто обросли тоннами хлама и затерялись где-то очень глубоко.
В его взгляде больше нет чего-то важного. Раньше ты видел в нем понимание, любовь.
А теперь тишина...